Mimi

Eu?

Não tenho mais
o mesmo gosto.

Os humores
que me escorrem dos olhos,
da língua, do entre-pernas
têm textura mais densa e menos destilada.
Sabor dissipado em desamores.

Não tenho mais
o mesmo rosto.

O cabelo
é moldura de algo menos tenro
(ainda que menos tenso).
Está marcado pelo tempo
garimpado entre meu desvelo e teu desmazelo.

Não sou mais a mesma mulher;
sou soma de restos,
mosaico de sentimentos idos...

Sou sombra daquilo que entristeci:

Eu... envelheci.